«Je pense à vous, je vous aime. Le moral

est bon.» On écoutait les messages des

soldats dans le transistor qu'on avait

porté à l'étable. Front appuyé à l'aine des

bêtes et prenant leur pis à poignées, on

pensait à la guerre, au djebel, aux bras qui

manquaient pour les travaux.

Je pense à vous. Le monde est en paix.

On s'invente une improbable fraternité,

on convoque Verlaine ou Rimbaud, et des

barbares, des fous, des saints, de quoi faire

un peu de chambard dans la cohue héréditaire.

La guerre continue, le moral est bon.

Je pense à vous, je pense à moi.

Qui pensera à nous ?