Dessus la face du puits, se balançait la Gitane.

Verte est sa chair, cheveux verts, son regard de froid métal.

Un bout de lune glacée la retient à la surface.

La nuit prit un tour intime comme une petite place.

Des gardes civils grisés viennent à la porte et frappent.

Verte que je t'aime verte.

Verte brise. Vert ramage.

Le bateau est sur la mer.

Le cheval dans la montagne.

Federico García Lorca