La clavicule, la plaque continentale.

Nous avons plus appris à parler au brouillard qu'à ce qu'il dissimule.

Les êtres que nous aimons sont des navires de haute mer, ils passent avec lenteur, serrant la nuit contre eux - rien ne parvient à la délier de leurs corps. Seul, le verbe chante à peine plus fort que le vert et laisse sur leurs voiles sa limaille de sens.

Sang et salive ont hissé le grand mât.

Un poète, c'est un monde. On le découvre guidé par rien, ou presque. Celui de Francis Coffinet est doux-étrange, fascinant-familien Des fusées éclairent ce qui doit l'être. Laissent dans l'ombre ce qui est destiné à rester en retrait. On ne demande pas à un homme d'expliquer son secret. De présenter ses raisons.

(Extrait de la postface)