Entre Beyrouth et Paris, la narratrice nous livre le

récit d'une vie commencée sous les auspices d'une

enfance heureuse, avant d'être brutalement brisée

par la guerre et l'exil. Elle le fait à travers les portraits

de ceux quelle nomme les « absents », personnages

qui ont croisé son parcours à différents moments et

ont disparu. Leurs noms ont figuré un temps dans

un carnet d'adresses, puis ont été biffés ou effacés

au gré des circonstances, des brouilles, des disputes,

des changements d'itinéraire, des décès.

On s'aperçoit au fil des pages que ces portraits

entretissés, toujours vivaces et précis, dessinent en

négatif l'image volatile de celle qui les brosse, hantée

par une absence à soi qui se nourrit des vertiges de

la mémoire.

Car loin de toute confession anecdotique, c'est

bien du lien ténu entre les êtres, à la fois incarné et

immatériel, dont nous parle ce roman qui défie les

lois admises de l'autobiographie.