Nul besoin de prendre des hallucinogènes

pour constater l'infinie étrangeté du monde.

Certains y sont sensibles naturellement.

C'est le cas, semble-t-il, de celui qui dit

«je» dans ce livre. Ce personnage, en forme

de pronom personnel, traverse bien des

aventures communes : promenade à la campagne,

errance dans la ville, réunion d'entreprise,

consultation d'un psy, dîner mondain... Ces

expériences familières deviennent ici des

massifs bizarres, des aventures bariolées,

exotiques, drôles souvent. À l'étrangeté du

monde répond celle de la langue, matériau

doué d'une texture, d'une épaisseur, que le

sens traverse sans l'annuler.

On peut mettre ces deux étrangetés en

correspondance, dire l'une par l'autre, c'est

ce que découvre notre protagoniste... sans en

être apaisé pourtant. Constamment inquiet sur

son identité, ballotté par ses entourages et

fasciné par les décors, que cherche-t-il

donc, au terme de son voyage ? Simplement un

lieu d'où vivre, un vaisseau pour voguer sur

la diversité chaotique de la vie... Mais

pourquoi a-t-il tant de mal à le construire ?