Je peux dire sans hyperbole que j'ai été

élevé dans un rocher. Le château de mes pères,

très bien nommé le château de La Roche, est

bizarrement incrusté dans l'excavation d'une

muraille de basalte de cinq cents pieds d'élévation.

La base de cette muraille forme, avec son

vis-à-vis de roches identiques, une étroite et

sinueuse vallée où, à travers de charmantes

prairies ombragées de saules et de noyers,

serpente et bondit en cascatelles impétueuses un

torrent inoffensif.

C'est donc un nid que le château de La

Roche, un vrai nid de troglodytes, d'autant plus

que tout le flanc du rocher dont nous occupons

le plus large enfoncement est grossièrement

creusé de grottes et de chambres irrégulières

que la tradition attribue aux anciens hommes

sauvages (c'est le mot très juste dont se servent

nos paysans), et que les antiquaires n'hésitent

pas à classer parmi ces demeures des peuples

primitifs que l'on rencontre à chaque pas sur

certaines parties du sol de la France.