«Il y a du givre et ci et là [...] près des terres graves

étonnamment distribuées. Cela s'étend jusqu'au rideau de

l'ombre portée aux premiers nuages. Tout près à l'horizontale

sans ouate, clair, simple, à l'immobile, nuages. Au-dessus

la valse des roses, tous les roses. C'est très joli chaud clair

pompon praline peau de fille duvet cocotte sublime le ciel

quoi, le ciel. Ce serait à faire presque tel avec à peine plus

d'ordre sur terre [...] quelle histoire vous voyez cela, le paysage

prêt à chavirer sans poids à la limite de l'incertitude.»

Nicolas de Staël (Londres, février 1952).

Reconnu comme un des tout premiers peintres de son temps,

Nicolas de Staël a-t-il été aussi le dernier chaînon d'une

longue histoire qui aurait commencé avec les mosaïques de

Ravenne pour s'achever avec la peinture abstraite des années

cinquante ?

C'est la thèse que soutient Guy Dumur dans cet essai qui

analyse l'oeuvre de Staël à la lumière de sa brève existence.

Il se pourrait bien, nous dit-il, que Staël se soit suicidé à

quarante et un ans, en pleine maîtrise de ses moyens et en

plein succès, parce qu'il savait que la peinture ne pouvait

plus lui donner la réponse qu'il avait posée avec angoisse et

violence. Pourtant, Staël n'avait vécu que pour elle.

L'amitié entre Guy Dumur et Nicolas de Staël est ici restituée

à travers quelques lettres du peintre (décembre 1951-juin

1954), qui prennent un relief particulier puisque moins d'un

an après cette dernière lettre, imprévisiblement, il se suicide

en se jetant du haut de son atelier, sur les remparts d'Antibes.