Dans une chambre fermée, un enfant seul. Dans une

chambre fermée à clé, un enfant silencieux, sans jouets,

sans livres. La chambre est vaste : il peut marcher. Il

marche du grand lit double au petit lit de camp, de la

chaise rouge au tabouret de paille, de la belle commode

jusqu'à la haute fenêtre. Mais par la fenêtre, on ne voit

rien. Rien que des planches et des barreaux. Alors,

l'enfant s'assied près du poêle, il se recouche dans le lit

défait, serre contre lui son oreiller, il dort, il rêve... Dans

la chambre jaune aux rideaux lourds, un petit garçon de

huit ans attend qu'on vienne le chercher. Qui ? Il ne sait

pas, il attend. Il attend sans faire de bruit. Les jours, les

mois passent. Il est le roi de la chambre au papier fleuri :

les dalles de pierre sont sa géographie, les mouches et

les fourmis, ses amies, les gravures au mur, ses livres

d'histoire. Il est sage. On l'a puni. Pourquoi ? Il ne sait

pas. Il attend...