Clea poussa la porte du chalet où elle allait désormais vivre.

Ici, dans cette région du Montana où l'on comptait moins

d'âmes que de chevaux sauvages, personne ne viendrait la

chercher - surtout pas son ex-mari, ce tyran trop riche qui ne

lui pardonnait pas leur divorce et usait de toutes les ruses pour

qu'elle lui revienne. Enfin, elle allait pouvoir être elle-même et

trouver la paix. Seule...

Seule, vraiment ? A l'instant même où elle osait enfin se

réjouir, Clea sentit une présence. Elle se retourna. Dans

l'encadrement de la porte, grand, coiffé d'un Stetson sous

lequel perçait un regard vert d'eau, se tenait un homme. Un

promeneur ? Un voisin surgi d'on ne savait où ? «Qu'est-ce

que vous faites ici ?» lança-t-elle, aussitôt sur la défensive.

La réponse ironique de l'inconnu la laissa sans voix : «Je vous

retourne la question, mademoiselle. Parce que, pour votre

information, vous êtes chez moi...»