De novembre 2000 à juin 2003, j'ai vécu au Caire. Cinq fois

par semaine, chaque petit matin et sans jamais faillir pendant plus

de cinq cents jours, j'ai donné des nouvelles à quatre-vingt-dix-huit

amis. Je me levais tôt. J'écrivais à la main. Je tapais sur mon écran.

J'envoyais. Sans me retourner, sans me lire ni me relire. Le reste du

jour, je me tenais sur le qui-vive, guettant la chose vue, vécue ou

entendue, qui serait le «poil de cairote» du lendemain.

Je ne savais rien de l'Égypte et je m'y trouvais soudain pour travailler.

Je me doutais simplement que c'était un ailleurs fort. De

moi, je savais que j'étais une machine occidentale assez finement

réglée et que j'enchaînais sur quatre années passées à San Francisco.

On ne pouvait guère rêver changement plus radical, ni surtout

changement plus radicalement inscrit dans l'Histoire en train de se

faire. Mon attention ne s'est pas portée sur les grands mouvements

historiques, pas davantage sur le passé de l'Égypte, encore moins

sur les mystères fumeux qui enrobent la recherche archéologique

lorsqu'elle prétend racoler le grand public. Tout cela m'a intéressé,

mais ce n'est pas ce dont je voulais entretenir mes amis. Je souhaitais,

plus banalement, leur donner un regard quotidien sur

Le Caire, dire ce que je voyais avec mes yeux malhabiles et partisans

d'occidental, et le faire avec une régularité de métronome qui

garantissait une certaine présence des intermittences du coeur, des

sautes d'humeur, des semaines creuses et des jours pleins.

Paul Fournel