Un bouvreuil pivoine

s'égosillait sur la branche

d'un pin noir envahi par le

mycélium. Le cerf fit son

apparition, la résine du

conifère embaumait l'air

sur son passage et son

sentiment s'en imprégnait.

Il se frotta contre le tronc,

ce qui interrompit tout net

le petit passereau. [...]

Même si la prudence restait

de mise, alors que les loups

se comportaient juste en

prédateurs occasionnels,

des opportunistes sur un

territoire : les cervidés,

eux, étaient la pulsation

animale de cette vallée.

Ils en écrivaient l'histoire

topographique, dessinant

dans les moindres replis les

lents paysages des saisons.

Sur les pentes d'une vallée plus perdue

que d'autres, des hommes, femmes,

enfants habitent tant bien que mal les

saisons qui passent. La nature les laisse

être là, un peu mieux qu'ailleurs, un peu

moins seuls parfois, la tête aux rêves de

passé et d'avenir. Dans ce petit hameau

qui s'espère abrité du monde, des importuns

débarquent, bardés d'intentions

pas toujours reluisantes, à l'affût d'une

légende locale sachant se faire discrète.

Quelque part, dans un fouillis de genêts

ou à l'abri d'une grotte, couché sous un

chêne ou descendant une moraine, les

sens en prise avec le pouls de la vallée

entière, un vieux cerf se cache, fuyant

les hommes autant qu'il les observe.