T'es sûre que tu ne veux pas mon mouchoir ? Si ? Tiens. Ma veste n'a pas

tout pompé. Qu'est-ce que tu es jolie quand tu souris à travers tes larmes !

Un soir pourpre, identique aux autres, descend

majestueusement sur l'éternelle histoire.

Un petit garçon perdu cache ses sandales sous un massif

de bougainvillier pour courir dans la brousse.

Il n'a cure des serpents et ses pieds sont cornés.

Il a des aventures dans la tête, que lui raconte son coeur

et qui rythment ses foulées.

Il ne pleure pas sur la mort qui est à l'autre bout de la vie,

si loin, si loin.

Et puis d'abord, la mort n'existe pas.

Seule l'absence...

Dernier mot. J'ai rentré la mine du stylo et l'ai posé sur un coin de table où

il a subi le sort de tous les stylos : il a disparu. C'est leur fatalité. La muse

aussi prit ses congés et mon errance, de nouvelles modalités.