Je ne vois guerre que flamme descendante de la raison et des

lois Grottes haut perchées abreuvant de laves nos meubles

cités.

Au pays des mille et un paysages vacillants les tournesols

ont un temps de retard sur le soleil

Ô lente guerre où nonante nonnes et six vipères s'arrachent

à la lumière et à l'eau à nos peaux à nos prières

Barbues de saletés de souvenirs flétris dans la débâcle des fronts

de débris d'éléments

Mille scènes de faux oracles.