«La vie est une porte qu'on nous claque

lentement au nez, et lorsque l'ouverture se

réduit à une fine fente de lumière, nous

tâchons de nous souvenir de ce merveilleux

paysage qu'elle nous offrait jadis, grand

ouvert, le panorama d'un avenir sans fin.

Cet avenir meurt ce jour même où je me

souviens.»

Le narrateur reçoit une lettre anonyme

qui, curieusement, lui raconte sa propre

enfance : la colonie de vacances, l'abbé T.

et le coussin de ses genoux, les marches

forcées, le Jura, ces amitiés qu'on prenait

pour de l'amour, Agathe. Non, pas Agathe.

On ne répond pas à une lettre anonyme.

Sinon par un roman.