En el campo del amor. ¡Textual! Una salvaje mujer bárbara y un caníbal

de las alturas Ilegado del Sur de Spain... digamos que sus ancestros

fueron expulsados por los Reyes Católicos... Israel: sería la música del silencio

intergaláctico... La Vénus Roupillant era ya una estatua de mármol blanco, y el

demente era una zanguijuela perdida en una esquina cualquiera de los

desencuentros espectrales de medianoche en Ciudad Arrabal. Música... café,

silencio. ¿Vodka? No, merci. Y las musas del Olimpus una vez más en las

Tierras del Sol. Sueño de un Can A (bis) morocho dicho Sot Mallor de

Churcampa quien decía que no amaba a las mujeres selenitas y que no era

masoquista por nada del mundo, ni celoso, evidentemente. Una espectral figura

desconocida mintiéndose a sí mismo al final del octuple camino noble al mirar

la Luna Llena Cuarto Creciente: Luna que se quiebra... ¿Adónde vas? Y entre

bocanadas de humos grisazules, pensaba en voz alta: ese Locus solus es un

maldito demonio de los mil diablos del mismísimo sueño infernal de imágenes

de un sagrado existir celestial. ¿Y dónde andará a estas alturas el Dragón del

Arco iris? Y continuaba abstraído en un latiniparla griego antiguo,

estableciéndose preguntas en proyecciones incomprensibles de la mente

aturdida de acéfalo perdido en los páramos y entre las imágenes en Ilamas

alucinadas eternas, interrogándose: ¿quién es quién? Como María Piel de Ángel

salida de un sueño infernal de un sagrado existir celestial al lado del Dragón

del Arco iris en proyecciones comprensibles para la mente del otro tricocéfalo

de las praderas salvajes. Muerte entre las fantasmagorías del olvido-recuerdo...

Paris, une chimère?

Silencio y humos... humos... humos. Y finalmente, un hermoso paisaje de la

mujer de hierba quien caminaba desnuda en las cristalinas aguas del río Moya:

¿sueño o realidad? El Fatalista, medio hombre aprendiz de brujo e inútil como

amante nocturno... sonámbulo letrado esclavo diurno de una Idea impensable

en tertulia desconocida en el doble tiempo de desplazamientos tratando de

inventar lo invisible de la locura : volver loco al otro... Y La Frime y "el anarco"

de... ¿Amor de loco la Flor de una Noche? ¿No hiciste nada por la fuga del

"galán de los suspiros"? Vers certaines heures de la nuit la fumée de l'herbe

bleue? ¿Tiene alguna importancia? No sé... poco importa. En Rigor Mortis se

filma el entierro de un pobre diablo que sólo soñaba con la libertad y las bellas

nanas del tren azul de la misión , hace muchas lunas atrás. ¿Un soñador de

opio puro? L'aliénation de l'esprit pervers du pouvoir féodal d'ordre religieux?

¡Así es! Al Papachón Yang de Churcampa le mataron por sus ideas, así como

a otros tantos espectros.