J'ouvris légèrement la porte. Malgré la pénombre, je distinguais

son regard éclairé par la lueur d'une bougie. Ses yeux rougis et

crevassés étaient la preuve qu'il avait dû pleurer plusieurs

heures d'affilée. Doucement, il fit coulisser le tiroir de son

bureau vers lui et s'empara d'un coffret guère plus grand

qu'une boîte à stylo. Il l'ouvrit et découvrit une belle arme à

feu reluisante brillant dans l'obscurité de la pièce. Il la saisit et

tendrement la colla contre sa tempe. Il n'était pas doué pour le

tir, mais à cette distance, comment louper sa cible ? À moins

que la Mort ne vienne l'aider. Ses mains tremblantes

semblaient hésiter. Oui, la Mort devait lui venir en aide. Le

coup de feu retentit bruyamment dans la pièce, brisant la glace

du silence. À cet instant, je refermai la porte et pressai fort

mes mains contre mes oreilles en me repliant sur moi-même.

Ça y est. C'était fini. Des larmes se répandirent alors sur mes

joues trop pâles. La Mort l'avait appelé à son tour. Ma mère

pouvait s'estimer heureuse. J'entendis son rire résonner au

loin.