Je rentrais après un an passé à New York. Un an de solitude cloîtrée dans ce petit studio. Un an de peur du monde extérieur. Un an de voix dans ma tête. De haine de moi. " Tu viens ? " " Peut-être ", ai-je dit à Liane. Liane a dix-huit ans. Elle semble plus mature que moi. Elle est grande, elle a les cheveux roux. Elle organise des manifestations contre l'exploitation des animaux...