«Je m'appelle Lilette. Je n'ai pas connu ma mère. On

l'avait prénommée Églantine, pas à cause de la fleur, en

souvenir de Fabre, l'auteur d' Il pleut, bergère : un marin,

descendant du poète, avait chanté les paroles d'un peu près

à l'oreille de sa propre mère. Églantine est morte alors que,

pendue à son sein, je prenais ma première tétée. C'était

comme si je l'avais vidée du peu de sang que l'hémorragie

lui avait laissé. Sa peau est soudain devenue du même

bleu pâle que ses yeux. J'ai vomi et lui ai pissé dessus, puis

je me suis mise à hurler comme un cabri perdu au milieu

des épines.»

Orpheline de mère, née d'un père disparu, Lilette

travaillait comme servante à l'hôtel de L'Huître perlière.

Un îlot perdu des Caraïbes.

Une femme. Un volcan. Un destin...

Et la beauté d'une prose si riche qu'elle semble avoir

emprunté ses couleurs au soleil des tropiques.