«Par cet étrange rampement qui fait advenir en moi la

nécessité d'un livre, le fait forer continuellement dans ma

pensée son chemin, pendant des mois & des années, et

perdurer aussi tout au long de ce temps sa nécessité, je dois

enfin me laisser glisser dans celui-ci, que j'ai promis d'écrire

mais qui ne serait rien s'il n'était qu'un texte de commande.

[...]

Et pourquoi suis-je à nouveau en train de me remettre ici à

écrire après être passé par tous les atermoiements & stades

du doute au fil de la journée, pourquoi cette coulée enfin

incessante des phrases après des mois de constriction [...] ?

Mourir est difficile, pas douloureux mais complexe comme

les mots croisés du Washington Post. Je la perçois, la mort,

comme un problème du même ordre : des mots croisés, une

partie d'échecs ou de bataille navale, un jeu d'osselets.»