Au nom du père, du fils... Ils portent la

main au front, au plexus ou au ventre...

Ils ne savent plus le signe qu'on doit faire

pour qu'à la fin il en soit ainsi et que tout

soit bien. Ils sont bras ballants, au bout

de chaque bras un poing fermé. Ils se

remettent à la mésentente comme on se

met à table, avec appétit, goulûment. Ils

s'empoignent, se rejettent l'un l'autre la

faute, ils accusent le ciel, les chiens,

McCormick et Massey-Ferguson, la

voisine, le destin, leur vie et son train.

Ne les plaignez pas, ils s'en chargent.