Nous sommes, Meyer et moi, des agents de l'astronautique.

Hélicoptères, avions, fusées, tout est bon

pour nous élever l'esprit. Même les ascenseurs et les

grues. Nous aimons tout ce qui est vertical. Nous

sommes aussi des hommes à femmes. Nous connaissons

par coeur leurs numéros de téléphone et leurs

parfums, nous gardons leurs photos, leurs affaires

oubliées chez nous. Nous ne les séduisons pas toujours

avec le même bonheur.

Elle est sans doute une femme inaccessible mais nous

la voulons, nous l'aurons. Nous la suivrons partout.

Nous trois parcourrons des millions de kilomètres

pour découvrir que, si l'espace n'est que routine, la

Terre ne manque pas d'affreux imprévus.

Les personnages du roman - le héros, la femme et l'autre -

vivent des aventures extraordinaires. Ils sont pris dans le

tremblement de terre et dans le raz-de-marée qui détruit

Marseille, ils participent à un voyage spatial, mais tout se

passe comme si cela arrivait à d'autres, comme s'ils étaient les

spectateurs de leur propre histoire, comme si, dans un monde

tellement regardé qu'il n'est plus fait que d'images, tout, y

compris sa propre vie, y compris ce qui reste d'émotion, de

sentiments, de désirs, de pensée, n'était plus que représentations,

mollement rythmées par les pulsions de l'instant, sans

mémoire et sans projet.

Echenoz confirme ici ses dons de virtuose de la langue, de slalomeur

surdoué de la conjugaison, de jongleur un peu pitre de

la grammaire. Il fait tant et si bien dans le jeu stylistique, dans

la farce rhétorique pince-sans-rire, dans le scenic railway narratif

qu'on pourra prendre Nous trois pour ce qu'il n'est pas :

un superbe divertissement. Mais Echenoz, malin comme il

est, a sans doute inscrit l'éventualité de ce contresens dans la

trame déroutante, déstabilisante de Nous trois dont le titre

peut aussi se lire : l'auteur, le livre et le lecteur.

Pierre Lepape, Le Monde