«Les souvenirs devraient couler d'une source

parfumée, jaillie des lézardes de la mémoire,

allant jusqu'au bras pour transiter du bras aux

doigts et, au travers de la plume, venir sagement

s'inscrire sur la feuille blanche. Hélas, ils

ne se présentent pas chronologiquement mais

nous assaillent en désordre, du temps présent à

la naissance, de la naissance au temps présent.

Mon Dieu, que de faits oubliés nous reviennent

à l'esprit après avoir emprunté les labyrinthes

du je me souviens...»

Dans ce récit intime, l'artiste que l'on connaît,

l'homme, plus secret, et l'Arménien de coeur

viennent tour à tour chuchoter à notre oreille

sur le ton de la confidence, dessinant du grand

Charles un autoportrait magnifique.