Je me promène et je valse entre ces époques et ces identités. Je navigue sur l’instant, mais sur un instant absurde qui s’étire, j’écris depuis des pages et il me semble n’avoir rien dit du tout. Je n’ai pas de roman, qu’une suite de griffonnages qui me tient pourtant captive et dont je ressens le manque telle une droguée si je m’absente trop longtemps. Je n’ai pas de roman car je sais que je n’ai pas d’incipit. J’en ai un depuis longtemps pour un autre livre, gardé dans mes tiroirs. Il en dit trop sur moi, à un homme qui vit encore, et je ne veux pas étendre son pouvoir, et je suis superstitieuse. Je dois le garder pour moi. Donc je pars à zéro.