Lorsque j'ai commencé à passer mes après-midi

dans la salle de bain, je ne comptais

pas m'y installer ; non, je coulais là des

heures agréables, méditant dans la baignoire

avec le sentiment de pertinence miraculeuse

que procure la pensée qu'il n'est nul besoin

d'exprimer.

Une exception, une merveille : l'éclosion d'un écrivain

inclassable et parfait. Jean-Philippe Toussaint,

28 ans, a écrit quelque chose qui n'est ni une

chronique ni un roman, mais une histoire picaresque

version compacte, un bric-à-brac d'émotions et de

détails saugrenus, une sorte de miracle qui tient sur

le ton et non pas sur l'histoire. Pour situer cet auteur

minutieux, pince-sans-rire, on songe à Keaton, à

quelque chose qui rôde entre Salinger, les nouvelles

du New-Yorker, quelques récits du meilleur Kafka.

C'est sensible, fin, intelligent, si peu roman-français-de-la-rentrée

qu'on est éberlué de cette trouvaille. On

prend un plaisir étonnant à ce livre au charme acide,

constamment humoristique, qui procure des délectations

secrètes.

Jacques-Pierre Amette , Le Point,

2 septembre 1985