Sous le soleil éclatant de Californie, un juif ashkénaze

assiste à la maladie et à la mort de sa mère,

dernier lien qui le rattache à son enfance polonaise,

à son passé, à la mémoire de son peuple. Ce deuil

va abolir le fragile équilibre qu'il avait réussi à

construire dans cette lisse Amérique. Dans le cadre

hollywoodien, autour du cercueil de la mère, les

conflits éclatent, la famille se divise : son demi-frère

n'est plus juif, puisqu'il a «suspendu les prières»

et sa femme, qui fut autrefois demandée en mariage

par un médecin de Cracovie aujourd'hui décédé,

s'écrie : «- J'aurais pu être veuve maintenant ! dans un

moment d'une exceptionnelle franchise, et sans doute

sous l'influence de la chaleur.»

Mais la mort, dans California Kaddish , est celle du

rêve américain. À quoi rime un kaddish dans un grand

et propret living-room blanc immaculé ?

Cet éclatement trouve son écho dans l'écriture cynique

et grinçante d'Henryk Grinberg. Le yiddish, l'hébreu et

le Slang américain s'entrechoquent pour donner corps

aux contradictions de l'ancien et du nouveau monde.