Mille saisons du désir débordent son image vers l'aigu d'une douleur concrète, un creusement, violence intime, dessèchement, manquement, exténuation, attente de l'eau, soif à mourir.

La terre même en est perturbée.

Les nuits sèches pourrissent les racines du désir.

Les mots ne font pas vivre, ils cassent, comme la mine de leur crayon, ils trahissent, piègent les rêves, appâtent, égarent.

Reste l'absence comme seule ouverture.

Il, Elle ? Espérance ?