Ces lettres ne sont pas le fruit d'un artifice littéraire. Elles ont

vraiment été adressées par l'auteur à des amants (et à quelques

amantes) qui n'ont rien d'imaginaire : moments du savoir-jouir

qu'éternise une écriture jaculatoire qui s'autorise toutes les

libertés. Rarement une femme a parlé de ses plaisirs avec cette

audace et cette ferveur - lesquelles n'excluent pas l'art... seul

théâtre où nos débordements trouvent un exutoire à leur

démesure.

Élizabeth Herrgott, qui refuse ici la commodité du masque, a

tenu à signer ce livre de son vrai nom, convaincue que le

lecteur-voyeur à qui elle s'adresse aussi sera de toute façon son

complice. Convaincue surtout que l'érotisme, dans le déploiement

de ses fastes, impose la nudité à l'âme non moins qu'au

corps. On lui saura gré de cette franchise, même si elle ajoute à

l'indécence de son geste.