Elle ne dit jamais «les détenus», elle dit «les lecteurs». Depuis des années, elle parcourt des centaines de kilomètres, d'une prison à l'autre, dans cet engagement qui est le sien à faire ici aussi vivre le livre, cette rencontre, infime ou gigantesque, avec les mots d'un autre. En dépit de l'enfermement, de la méfiance, de l'illettrisme, de l'indifférence, elle passe les portiques de détection, chargée de cartons de livres et de rien d'autre, seulement les lumières et les odeurs du dehors, les nuances du ciel. Eux n'ont rien ou si peu. Bribes d'histoires, visages, cris, pleurs. Ce à quoi on n'échappera pas : la Grande Maison est dans nos têtes.