À l'heure de lever l'ancre, les mots perdent pied. Si les

dangers de la navigation ont nourri depuis l'Antiquité bien

des traités de prudence, ils ont aussi inspiré un sermon

dans lequel la mer et la déraison se confondent.

Débusqué dans les replis d'un monde révolu - l'Espagne

conquérante du XVI^e siècle -, cet art de «galérer»,

oeuvre d'un moraliste avant la lettre, porte aussi au-delà

de son époque : son écriture drolatique et hautement

polyphonique - tissée de paroles dont il n'est pas l'auteur,

d'histoires dont il n'est pas l'acteur - entre en étrange

résonance avec notre sort actuel.