Le passager des miroirs

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Dans la terre qui saigne le tango s'enracine.

Dans la mémoire qui se cherche il s'étire, animal triste et souple.

Dans un présent à vif aux marges des villes, dix mille pieds armés de pointes tracent du sol les plans d'un pont entre l'exil et l'éphémère.

Voici un lieu où être est beau, pays flottant toujours à inventer, patrie portative sortie d'un sac à chaussures.

Ce fameux sac à bal dans lequel tu trimballes, orphelin de ton arrabal des années d'or, un rêve de patrie en peau de buffle.

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