la rue est mon jardin

s'entrecroisent pêle-mêle

hier et le lendemain

cet été on marche

sur les fruits noirs du sureau

sur les souvenirs

traversé la gare

croisé les regards de ceux

qui savent où aller

il pleut depuis toujours

elle n'a jamais changé

l'odeur de la terre mouillée