J'écris des chansons. Je les

joue, je les chante. J'ai lu aussi,

pas mal. Un jour de novembre

une faille s'est rouverte

en moi. Le troisième oeil, les

quatre dimensions, les heures

vêtues de la beauté tragique

d'un film... La poésie,

quoi, remontée impérieuse à

la surface de l'existence.

Le drame où la vie est né

comme ça, d'autoroutes

en coulisses entre deux

concerts, dans une vie alternant

l'itinérance saltimbanque

et le recueillement de

l'étude. Deux ans à traduire

dans ma voix l'écho de celles

d'autres êtres, spectres,

amours, chairs, erreurs, possibles.

Deux années à nourrir

le poème fleuve qui a crû

à mes dépens, jusqu'à ce

qu'aujourd'hui, fier dans sa

boucle aboutie, au bout de

son liquoreux grand huit il

cesse de se laisser écrire.

Jusqu'à ce qu'il faille le lire.