Mon nom est Salma

Salma a trente ans. Ses longs cheveux noirs et frisés se déposent partout, et ça déplaît à sa logeuse, sujet alcoolique de Sa Très Gracieuse Majesté. Sa peau olivâtre et sa syntaxe bancale la condamnent au salaire minimum chez un tailleur bougon. Il y a des jours où Salma voudrait être Sally, une rose anglaise avec un élégant accent et un poney. Mais d'autres où Salma la Bédouine, déracinée, blessée, ignorante, préférerait courir pieds nus sur les collines arides. Tiraillée entre deux cultures, coupée des siens, courbée sous le poids de sa culpabilité, elle maintient, tant qu'elle peut, la tête haute. Mais à quel prix ?