Un matin d'hiver, au sortir du sommeil, le Baron Berthus mollement étendu sur son matelas de plume s'ennuyait à mourir.C'était une chose dont il avait l'habitude.Il attendait l'arrivée de son astrologue, qui venait ordinairement vers ces heures-là lui prédire les événements de la journée. Et, pour passer le temps, il comptait combien de doigts il avait à chaque main...