Souvenirs d'une Algérie ensanglantée, où bourreaux et victimes

sont confondus par la nuit et par les médias étrangers. Le temps est

rythmé par les balles et les cris des mères. L'espace est un gouffre qui

arrache à la vie toute ses possibilités et sa langue originelle. Histoire

d'une violence devenue déjà un tabou. Désir d'un autre espace où

l'on peut s'asseoir. On va alors vers des lieux autres mais sans jamais

trouver la tranquillité rêvée. Après chaque arrivée, il faut partir de

nouveau car comment rester dans ce pays où l'étranger est présenté

comme un monstre, où le capitalisme domine, et comment survivre

quand l'amour - espace de tous les espoirs - s'est évanoui ? On

revient au berceau et au tombeau premiers pour répondre aux questions

des os et faire pousser des fleurs sur les tombes.

Face à l'absence d'un espace-temps historique stable, le texte crée

discrètement et sans exclusivité son propre espace, tissé par le signe

fondateur de la «mort» appelant à être transformé par «Une langue-âme/

Dans une langue-corps» qui porte les traces et les déchirures

de la culture kabyle. Il reste que cet espace textuel hésite quant au

rapport qu'il doit entretenir avec le monde. Faut-il être dans le tragique

ou dans le cynisme ? Faut-il philosopher, poétiser ou tout simplement

constater ? Faut-il faire de la politique ou adopter (adapter ?)

une religion ? Faut-il séparer la réinvention du Moi de la réinvention

de Dieu ?