Le narrateur, double de Pirotte, en proie aux métastases et à la

chimiothérapie, se penche sur son passé.

Celui-ci le rejoint dans un présent où sa mort approche, où

d'anciens sentiments de culpabilité le rattrapent. Le jeune

homme qu'il fut, entouré de poésie alors qu'il fréquente des

voyous et semble leur prêter la main, ne cesse de se reprocher

chacune de ses aventures, qui l'ont mené à un mariage obscur,

une naissance, et la perte de ce qu'il se croyait en mesure

de sauver d'une existence erratique. L'enchevêtrement des

événements, dont ses carnets retrouvés font foi, conduit le

lecteur à se poser, comme souvent, la question du rachat par

la littérature, telle que se la posent l'auteur et le narrateur. La vie

est un brouillard.

La magie Pirotte est intacte dans ces pages vibrantes de vie où

sourdent des musiques, de Schubert au blues de Billie Holiday.

Un roman exceptionnel. À part. Au-dessus de la mêlée littéraire.