1937, c'est une année qui ne dit rien, a priori. Le Front

populaire a un autre millésime, et la Seconde Guerre

mondiale vient peu après. Pourtant, 1937, c'est l'Exposition

internationale de Paris. C'est aussi Guernica et ses mille

bombes incendiaires lâchées sur la petite ville d'Espagne. Et

Guernica , c'est également une toile, celle que Picasso bâtit,

quai des Grands-Augustins, à Paris, pour la présenter au

pavillon des républicains espagnols de l'Exposition internationale.

L'auteur raconte ici le roman de 1937, en partant du

catalogue officiel de cette «Exposition internationale des Arts

et des Techniques appliqués à la vie moderne». S'y succèdent

les clichés en quadrichromie des différents pavillons que

le concert des nations de l'époque a posé sur les bords de la

Seine. Cartes postales lisses, irréelles et trompeuses au

regard des cris et convulsions en noir et blanc de Guernica.

Nous suivons le photographe chargé de confectionner le

catalogue, procédant à la fabrique de ce réel moderne,

perfectionné, et, en contrepoint, à travers le regard photographique

de Dora Maar, nous assistons au travail de Picasso.

Deux regards, deux visions, dont la coexistence historique

nous rappelle à quel point l'insouciance, la légèreté, l'illusion

du progrès, peuvent être tragiquement contemporaines de la

barbarie en marche. Un rappel à la vigilance.