C'est le culte de la gloire de la vie, de l'inexprimable

sentiment de gloire d'avoir la chance d'exister, du hasard

d'avoir été tiré de la poussière morte pour que se reflètent

un moment dans le miroir de la rétine les mystères de la

matière. Adorer la vie est notre religion. C'est un culte de

l'instant, intact, désintéressé, passionné. A l'heure où les

renards sortent de leur terrier, si l'on se tient au bord d'une

haute falaise calcaire surplombant la mer, tout s'éclaire. La

forme ronde de la terre se découpe sur l'infini et les herbes

plumeuses ondulent librement sous les bannières en haillons

des nuages sans maîtres.

[...] les vagues vieilles comme le monde se brisent sur

les lits de galets, se brisent et se retirent comme elles l'ont

fait sans jamais cesser depuis la nuit des temps. Tous les

siècles de la géologie sont dans ce murmure, le bruit récurrent

de la mer, tout ce qui a été et tout ce qui sera. D'un

bout à l'autre des contours des continents, jour après jour,

mois après mois, siècle après siècle, millénaire après millénaire,

cet écho a résonné familièrement aux oreilles humaines.

Il parle du temps qui n'est pas le temps, du temps qui est en

soi une sorte d'absolu à part, comme le souffle suspendu et

solitaire d'une touffe de salicornes silencieuses, illuminées

par la lune sur une corniche inaperçue.

Llewelyn Powys