Ils sont devenus des hommes, nos petits flibustiers. Certains ont

même été des personnages importants mais, aujourd'hui, de

retour au village de leur enfance ce sont les souvenirs de leur

jeunesse qui les habitent comme si rien ne s'était passé, comme

si rien ne pouvait effacer la passion qui les dévorait quand ils

avaient vingt ans.

Et ils éprouvent le besoin de revivre cette époque heureuse,

d'écouter leur ami rappeler ces moments d'un bonheur infini.

Car, miracle de la Vie, tout ce qui aurait pu les séparer est

oublié, comme si, arrivés au terme de leur existence, ne reste que

l'envie d'entendre à nouveau évoquer ce qui était vrai, ce qui

l'était moins, ce qui aurait pu l'être.

Qu'y a-t-il de vrai dans les souvenirs ?...

Alors, assis à l'ombre des tilleuls de la Placette, ils attendent. Il

en sera toujours un qui renouera avec ce qui était leur bonheur.

Raconte, François !... Raconte !...