Aucunes muses ne l'usent... il s'amuse, il calcule, il vit et voyage comme l'hirondelle se détournant des guerres. Il deviendra votre pré, votre fée et votre ré... sans même savoir chanter ! Ses cauchemars s'ouvrent aux roses et ses veines aux bleuets et dans ce bouquet champêtre vous saurez sentir tous les parfums de mots, cette douce douleur quand les lys s'enterrent. Sylvie Girardot.