Il importe peu de connaître les contours véridiques du drame

d'écriture de Valérie Schlée ; son livre s'ouvre par une assertion

d'emblée récusée puis maintenue en un tercet : Tu es mort mais

non/ Mon frère/ la vie est entre nous. C'est entre lui et l'auteure,

dans le mystère des mots arrachés comme des morceaux d'or natif

à la mémoire, que se décline très musicalement cette Vie est une

chienne noire , recueil d'une parfaite cohésion qu'on peut lire

comme un récit dépouillé de toute anecdote, une manière de

roman réduit à ses points nodaux, ceux d'une hantise que porte

une mélodie itérative, tel un rêve récurrent ressassant dans un

repli fiévreux du temps quelques images poignantes, hallucinatoires,

juste au sortir d'un coma inexplicable ou de l'extrême

oubli.

Le poème, sans doute, questionnant le trouble du désir, prend

ici sa puissance d'une émotion d'autant plus prégnante qu'indé-chiffrable,

mais qu'un verbe et un rythme portent en connivence,

au plus juste de la voix, au plus tremblé du silence - là ou mort

et vie s'enlacent et se nouent dans une scansion feutrée d'allité-rations

et de résonances orphiques.

Avec un lyrisme jugulé à force d'éréthisme du coeur ou de

l'âme, Valérie Schlée impose le déchant intact, minimal, de ce

que peut la poésie à bout de subterfuges, quand la vie se couche

comme une chienne noire aux pieds du visiteur imprévisible.

Hubert Haddad