Nous pensions que la mort de Bohumil Hrabal nous laisserait à jamais inconsolables, et voici que paraît son petit-fils spirituel. Dès l'improbable rencontre dans un cimetière pragois entre deux cortèges de pleureuses qui se lamentent sur deux défunts homonymes, prétexte à une réjouissante discussion («... votre Bohumil Prochazka, au moins, c'était un homme convenable, maintenant qu'on a tellement gémi sur son compte ?»), puis à un soliloque des plus bouffons de la part du narrateur, le doute n'est plus permis : Vlastimil Tresnák appartient bien à cette même lignée de piliers de brasserie, de prodigieux palabreurs, dont l'inspiration vient en levant le coude.