J'ai toujours adoré les cimetières.

D'abord en semaine il n'y a personne

Et puis tu ne les aimais pas toi

Et si tu pouvais faire le ménage

Et tout repeindre à neuf dans ta tête

Qu'est-ce que tu accrocherais sur les murs ?

Une photo de blanc peut-être ?

Avec quelques reflets de blanc

(Peut-être)

Cela fait trois heures que l'on parle ainsi

Dans la cuisine

Personne n'allume la lumière

On ne doit plus pouvoir se voir

On ne peut plus se voir

(Je suis très mal assis)

Pour occuper son trajet

en métro, Pascal Bouazir

s'offre un recueil de haïkus :

un voyage dont il ne reviendra

pas. La lumière s'efface

puis renaît, un couple se

brise, une nouvelle histoire

prend forme. Au fil d'une

centaine de formes brèves.

Passages retrace une année

de vie entre humour noir,

débris de souvenirs et

petite morale désepérée.