Ce livre m'est venu...

Je n'avais pas songé à écrire ce livre : sans doute est-ce un jour, de lui-même, qu'il est venu à moi. Il m'est venu, peut-être de moi-même, mais d'un moi-même comme au-delà de moi.

Il me semble très singulier. Peut-être car il aborde un thème, la décroissance, dont on parle davantage aujourd'hui, mais souvent dans l'ordre des principes, tandis qu'ici il est la marque d'une vie, une marche à la fois descriptive et méditative, qui ne veut surtout pas dire ce qu'il faut faire.

Un monde rencontré, et qui sans doute se propose, mais comme on tend la main.

Ce livre - pourquoi ne pas le dire ? - a pour moi quelque chose d'étonnant.

Il a pris place dans ma vie, comme probablement j'ai moi-même trouvé ma place dans une vie que je n'attendais pas vraiment, cheminant toutefois vers la découverte de l'être.

Un jour, j'ai constaté qu'il était illusoire de croire s'appartenir à soi-même.

De la même façon, un livre vit sa vie, se détachant de celui ou de celle qui - peu de temps - eut l'illusion de s'en croire l'auteur.

Vis, cher objet, mon livre, mon enfant.

Jamais, et tu le sais, je ne me connaîtrai aussi bien que toi-même ne me connais.