On croit encore savoir

dire / lire / écrire

ce qui s'égare sur les parois du songe

l'inventé / le refoulé / le secret

le ça

de nos grandes peurs

et de nos confins

là où d'autres images

aux couleurs identiques

arrivent des mêmes entrailles

rouge-feu / gris-cendre

on apprend que toujours

il va nous rester

à étancher avec

des mots qui nous hantent

la blessure du temps