Puis le soleil sombra dans les bancs de

nuages, le long de l'horizon déchiqueté,

et baigna d'une lueur malsaine la

sinistre forteresse. Ce fut comme si les

murs saignaient, comme si tout le sang

versé sur les autels de Torak depuis le

commencement des âges éclaboussait d'un coup

la cité de la peur. Tous les océans du monde n'auraient

pas suffi à la laver.

Un cri d'agonie emplit l'espace. Garion épouvanté

leva la tête.

«C'est la saison de la blessure, dit Belgarath. La

saison où jadis l'Orbe a brûlé Torak. Le moment

propice aux sacrifices humains.»

L'Orbe... L'Orbe était là, aux mains du voleur.

Garion regarda ses compagnons. Il fallait récupérer

la pierre où palpitait la vie. Le sort des royaumes

du Ponant en dépendait. Mais le lendemain matin,

verraient-ils le soleil se lever ?