La poésie de Jacques Morin se livre sans légende, sans commentaire,

à l'état brut de l'émotion originelle : le choc des

images sans que jamais les mots pèsent. Or ils pourraient, car

du coeur noir de la nuit intime aux lumières blessantes du

monde tel que les médias nous en déversent jour après jour la

litanie d'horreur, ces poèmes ne cherchent pas à enjoliver, à

se draper dans une légende trop belle pour y croire. Ici, c'est

le monde réel, où l'absence fait mal, où l'indifférence tue, où

les mots manquent.

C'est précisément pourquoi il est si important d'en tenir

compte, d'en tenir le compte, quand bien même il serait trop

tard, et même si cela ne changera rien, au fond. Le poète ne

peut rien d'autre que veiller dans la nuit. Et dire ce qui est, ce

qu'il en est.

On restera là

Avec ça sur les bras

Une souffrance éberluée