«Petit, chaque fois que j'écrivais quelque chose

ou faisais un dessin, j'avais besoin de le montrer

à ma mère pour savoir si c'était bien.

Qu'est-ce qu'elle penserait aujourd'hui de ce

que je suis en train d'écrire sur elle ?

Je suis inquiet. Elle doit en avoir assez qu'on

parle de son mari alcoolique. Ne pas avoir

envie qu'on parle d'elle, la discrète, la réservée,

de ses maladies imaginaires, de sa tristesse.

Va-t-elle savoir lire entre les lignes, comprendre

que ce livre est une déclaration d'amour ? Que

j'essaie de me rattraper, moi qui ne lui ai jamais

dit que je l'aimais, sauf dans les compliments

de la fête des Mères dictés par la maîtresse.

Ce livre, je l'ai écrit pour la faire revivre.

Parce qu'elle me manque.»