Nous les avions aimés parce qu'ils étaient beaux,

sales, incultes : les Rockers ! Souvenez-vous,

c'était au XX^e siècle. Ils n'occupaient pas encore la une des

médias mais, en revanche, sortaient de putains de disques.

Elvis, Keith Richards, Johnny Rotten, autant d'alchimistes

autodidactes auxquels nous devons notre bonne éducation.

D'orgies sonores en slogans nihilistes, nous imaginions

l'avenir radieux quand, au début des années quatre-vingt,

tout a commencé à aller de travers.

«Pourtant, ces années étaient faites pour nous, elles avaient

été disposées sur notre chemin pour que l'on tombe

amoureux d'une fille qui osait afficher sur ses seins menus

et sans entraves le nom d'un groupe de rock prometteur».

Que reste-t-il aujourd'hui de cette fun, fun music , capable de

faire basculer son auditeur dans un univers de stupre et de

chaos en moins de trois minutes ?

Ceux qui, comme l'auteur, ont passionnément aimé Détroit

au mois d'août, les raviolis froids et survécu au pogo et à

l'amour, se reconnaîtront dans ce reflet d'une génération qui

se réfère à Lester Bangs ou Joey Ramone, comme autrefois

ses aînés à Karl Marx ou André Malraux.