Avec les soeurs Hilton, elles se croisaient furtivement tous les jours,

sous l'oeil indifférent des bonnes soeurs du Couvent du Coeur Sacré.

Elle, Stefani, maîtrise du piano classique et tenues Versace dès 4 ans,

et elles, Nicki et Paris, très propres, mauvaises élèves, qui ignoraient

et continueraient à ignorer, que la Pop était ni plus ni moins qu'un joli

packaging pour des progressions de Bach ou Albinoni. Lady Gaga,

comme elle devait s'appeler, était déjà un phénomène, une absurdité

burlesque, inquiète et transformiste. Une collégienne qui entendait

distinctement Marie-Antoinette, David Bowie, Judy Garland, Sylvia

Plath, et Freddie Mercury lui chuchoter des choses à l'oreille.

«Déshabille toi !»... «Transforme toi !»... «Sois sublime, grotesque».

Elle était une enfant, équilibrée, d'une famille heureuse, et déjà autre

chose, le germe de la fille la plus libérée du monde, de la femme

la plus confiante de tous les temps. Une confiance épidémique, qui

allait infecter un monde hypocrite, gavé de la fausse virginité de

Britney, et de l'ésotérisme aérobique de Madonna. Andy Warhol avait

bien entrevu que le monde qui se barbouillait de disco, de drogue,

et de philosophie post-moderniste, allait un jour accoucher de Lady

Gaga. Qu'est-ce qui nous plaît chez Lady Gaga, si opposée à nous

et planant bien au-dessus de nos vies ? L'extravagance concentrée,

avec tout ce qu'elle porte de vérité, ou, mieux encore, de dénonciation

du faux, du beige et du médiocre.